Ho sposato Claire, una donna meravigliosa e mamma single di due splendide bambine, Emma e Lily.
Durante la nostra prima settimana di convivenza, notai che le ragazze bisbigliavano e lanciavano occhiate alla porta della cantina. Una sera, Emma mi chiese: “Ti sei mai chiesto cosa c’è in cantina?”. Lo disse con tanta serietà che scoppiai a ridere nervosamente e le chiesi perché. Lei sorrise e se ne andò.
La mattina dopo, Lily lasciò cadere il cucchiaio e canticchiò: “Papà odia i rumori forti”. Mi bloccai. Claire aveva sempre detto che il loro papà era “andato”.
Venerdì, Claire è andata al lavoro mentre io sono rimasta a casa con le bambine, che erano malate. Verso mezzogiorno, Emma è venuta da me, seguita da vicino da Lily.
“Vuoi andare a trovare papà?” chiese.
“Cosa?” balbettai.
“In cantina”, aggiunse Lily con noncuranza. “La mamma lo tiene lì.”
Mi si gelò il sangue. Claire stava nascondendo qualcosa? Il loro padre era… vivo?
“Certo”, dissi, cercando di mantenere un tono di voce fermo. “Andiamo a vedere.”
Mi condussero giù per gli stretti gradini del seminterrato come se fosse la cosa più normale del mondo. Emma accese la luce e la lampadina in alto ronziò debolmente, proiettando lunghe ombre sui muri di cemento.
Lily indicò un vecchio armadio di legno nell’angolo. “È lì dentro.”
Il cuore mi batteva forte nel petto. “Stai scherzando”, dissi.
Emma si limitò ad alzare le spalle. “Vedrai.”
Aprii lentamente l’armadio… e trovai una poltrona reclinabile rovinata, una lampada rotta e qualche scatola impolverata. Nessun corpo. Nessun uomo. Nessun odore. Solo… roba.
Mi voltai verso di loro, confuso. “Dov’è tuo padre?”
Emma si morse il labbro. ” Stava sempre seduto lì. Quella è la sua sedia.”
“Prima che se ne andasse”, aggiunse Lily a bassa voce. “La mamma ha detto che se n’è ‘andato’, ma gli parla ancora quando viene qui. Di notte.”
Rimasi impietrito. Non si trattava di qualcuno nascosto: era dolore. Qualcosa di più profondo.
“Gli parla molto?” chiesi gentilmente.
Emma annuì. “A volte piange. A volte chiede scusa.”
Quella notte, dopo che Claire tornò a casa, aspettai che le bambine si fossero addormentate e sollevai la questione con delicatezza.
“Sono andato in cantina oggi”, dissi. “Con le ragazze.”
Claire si irrigidì. “Oh.”
“Mi hanno parlato di loro padre”, ho continuato. “Di come gli parli ancora.”
Si sedette lentamente, con gli occhi vitrei. “È morto su quella sedia. Tre anni fa. Un infarto.”
La lasciai semplicemente parlare.
“Non riuscivo a liberarmi di niente laggiù. È come se… se lasciassi andare quello spazio, lasciassi andare anche lui.”
Per la prima volta, sembrava davvero vulnerabile. “Ho detto alle ragazze che se n’era andato perché non sapevo come dire ‘morto’. E col tempo, si sono inventate la loro versione della storia.”
Le presi la mano. “Non devi mantenere quello spazio per sempre. Ora hai noi.”
Lei annuì, ma sapevo che ci sarebbe voluto del tempo.
Nei mesi successivi, la cantina rimase intatta. Ma qualcosa in Claire si addolcì. Non spariva più lì sotto di notte. E un giorno mi chiese di aiutarla a ripulirla.
Lo abbiamo fatto lentamente. Scatola per scatola. Ricordo per ricordo. Anche Emma e Lily ci hanno aiutato. Hanno conservato una delle camicie del loro papà e una foto incorniciata che hanno messo su una mensola al piano di sopra.
Una sera Emma chiese: “Possiamo dare la buonanotte a papà da quassù?”
Claire sorrise tra le lacrime. “Certo, tesoro.”
Mesi dopo, li ho portati tutti in una casa sul lago per un weekend. Un nuovo ricordo. Nuove risate.
La prima sera eravamo seduti attorno a un falò, a arrostire marshmallow, quando Lily si è appoggiata al mio braccio e mi ha detto: “Sei come il nostro secondo papà. Di quelli che restano”.
E l’ho perso. Proprio lì. Davanti a tutti loro.
A volte la cosa più difficile non è perdere qualcuno, ma permettersi di tornare a vivere dopo.
Il dolore è strano. I bambini lo elaborano a modo loro, gli adulti a modo loro. Ma ciò che ci ha aiutato tutti è stata l’onestà, il tempo e il non aver paura di andare avanti insieme .
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