Mio padre, che ha 73 anni, ha appena sprecato tutti i suoi fondi pensione in una Harley Davidson da 35.000 dollari invece di aiutarmi a saldare i miei prestiti, e ha la faccia tosta di definirla la sua “ultima grande avventura”.
Per cinquant’anni ha sprecato la sua vita in quella squallida officina di motociclette, con le mani perennemente sporche di grasso, puzzando di olio motore e sigarette, imbarazzandomi di fronte agli amici con i suoi tatuaggi sbiaditi e il gilet di pelle. Ora che ha finalmente venduto l’officina, invece di fare qualcosa di utile con i soldi, come aiutare la sua unica figlia a uscire dai debiti o dare un acconto per un appartamento che ho adocchiato, sta “investendo nella sua felicità” con una ridicola motocicletta da crisi di mezza età.
Ieri, quando l’ho affrontato riguardo alla sua decisione egoistica, ha riso e mi ha detto: “Tesoro, alla mia età, tutte le crisi sono crisi di fine vita”. Come se fosse divertente. Come se la sua responsabilità di sostenermi fosse finita solo perché ho 42 anni. Non capisce che merito quei soldi più di lui: ho decenni davanti a me, mentre lui continuerà a guidare quella stupida bici finché il cuore non gli cederà su qualche autostrada sperduta.
I miei amici sono tutti d’accordo sul fatto che i genitori dovrebbero aiutare economicamente i figli, soprattutto quando ne hanno i mezzi. Ma papà continua a parlare del “richiamo della strada” e di come abbia già prenotato un viaggio di tre mesi attraverso il Paese, attraversando luoghi che ha sempre desiderato vedere “prima che sia troppo tardi”.
Troppo tardi per cosa? Troppo tardi per essere un padre responsabile che mette al primo posto i bisogni di suo figlio? Ho già dovuto cancellare la mia vacanza alle Bahamas a causa della mia situazione finanziaria, mentre lui sta progettando di “vivere libero” in autostrada. Non è giusto che io sia intrappolato nel mio lavoro di vicedirettore, affogato nei debiti, mentre lui butta via quella che avrebbe dovuto essere la mia eredità in un patetico ultimo tentativo di sentirsi di nuovo giovane.
Ma avevo deciso di prendere il suo fondo pensione anche se non me l’avesse dato volontariamente. Avevo tutti i diritti e il potere di strappargli quei soldi.
O almeno così pensavo.
Il giorno prima della sua partenza, mi sono recato a casa sua con una cartella piena di documenti e un piano improvvisato per farlo sentire in colpa, o peggio, per convincerlo legalmente a “fare la cosa giusta”.
L’ho trovato in garage, che lucidava quella ridicola Harley come se fosse sacra. Quando sono entrato, ha alzato lo sguardo e mi ha detto: “Pensavo che odiassi l’odore di benzina”.
Non risposi. Gli porsi la cartella. Lui le diede un’occhiata, poi la posò senza aprirla.
“Vuoi fare causa a tuo padre, Laney?” chiese, mezzo scherzando.
“Voglio solo ciò che è giusto”, sbottai. “Mi hai cresciuto credendo che la famiglia venga prima di tutto. Che tipo di padre lascia la figlia in difficoltà mentre se ne va verso il tramonto?”
Si alzò lentamente, asciugandosi le mani con uno straccio.
“Lascia che ti mostri una cosa”, disse.
Alzai gli occhi al cielo, ma lo seguii dentro. Andò all’armadio, tirò giù una scatola da scarpe ammaccata e me la porse.
Dentro c’erano decine di ricevute. Non di pezzi di ricambio per bici, ma di cose come materiale scolastico, visite mediche, lezioni di danza classica che ricordo a malapena e, più tardi, assegni per le tasse universitarie.
“Ho venduto il mio camion l’anno in cui sei andato al college perché non potevo permettermi né i tuoi libri né le riparazioni”, ha detto. “Sono andato al lavoro a piedi per otto mesi.”
Alzai lo sguardo, sbalordito.
“Pensi che ti debba qualcosa”, disse. “Ma tesoro, ti ho già dato tutto quello che avevo. E lo rifarei. Ma ora… finalmente mi è rimasto un po’ di soldi . “
Non sapevo cosa dire. Non gli avevo mai chiesto come facesse. Davo solo per scontato che ne avesse sempre abbastanza.
Poi ha fatto una cosa che mi ha fatto aprire gli occhi: mi ha dato una foto. Ero io a 6 anni, seduto sulla sua vecchia moto, con un sorriso radioso da un orecchio all’altro.
“Un tempo amava le biciclette”, ha detto sorridendo.
Non ho pianto. Non subito. Ma qualcosa si è scatenato dentro di me.
Ha dedicato la sua vita a fare in modo che avessi più scelte di quante ne avesse mai avute lui. E io ero lì, a definire egoista il suo unico sogno.
Se ne andò due giorni dopo. Lo aiutai a fare i bagagli. Gli ricucii persino il vecchio gilet di jeans, quello con l’aquila sbiadita sul retro.
Ogni tanto mi manda una cartolina. Scrive cose come “Le Montagne Rocciose sono un’altra cosa” o “Ho incontrato un pompiere in pensione di Chicago: abbiamo gareggiato. Ho perso”.
Le conclude sempre con: “Vivo. Finalmente. Spero che anche tu lo sia”.
Ecco la verità: ho ancora debiti. Lavoro ancora troppe ore. Ma ho smesso di vedere la libertà di mio padre come un tradimento. E ho iniziato a ricordare le volte in cui anteponeva i miei sogni ai suoi.
A volte l’amore non consiste nel dare soldi, ma nel dare opportunità.
Lui mi ha dato il mio. Ora gli lascio il suo.
Perché a un certo punto dovremo smettere di chiedere ai nostri genitori di finire di costruire la vita per la quale ci hanno già dato gli strumenti.
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