Mi fermai sopra di lei, con le mani che tremavano leggermente, il cuore che mi martellava nelle orecchie. L’olio sui palmi delle mani mi sembrò improvvisamente troppo caldo, troppo viscido. Era immobile sul tavolo, con il viso affondato nel poggiatesta, le gambe inerti, le braccia lungo i fianchi.
“Cosa mi hai fatto?!” scattò di nuovo, con voce più forte ma ancora tremante.
Mi avvicinai. “Non sei paralizzato. Sei sotto shock. Fai un respiro profondo. Stai solo… elaborando.”
Era vero. Non avevo fatto niente. Niente aghi, niente erbe strane o voodoo: solo olio di lavanda e rilascio di punti di pressione. Ma credo che la verità l’abbia paralizzata più di qualsiasi tecnica.
Presi un asciugamano e glielo porsi. “Ora puoi sederti. Niente trucchi. Pensavo solo che meritassi di sapere di chi stavi parlando.”
Si sollevò lentamente, come se la gravità le avesse fatto del male. Il mascara le sbavava sotto gli occhi, probabilmente a causa del poggiatesta e di un po’ di vergogna.
“Sei sua moglie?” chiese senza guardarmi negli occhi.
“Sì. Da 9 anni. Abbiamo due maschi. Sei e quattro. Credo di essere io il ‘mangione di mocciosi’ di cui parlavi.”
Silenzio. La sua tunica rossa ora sembrava ridicola, drappeggiata su di lei come uno scudo di seta che non la proteggeva più.
Borbottò qualcosa, ma non lo capii.
“Scusa?” ho chiesto.
Finalmente alzò lo sguardo. “Non lo sapevo. Ha detto che eri amareggiata, arrabbiata. Che hai rifiutato il divorzio. Che lo stavi tirando per le lunghe solo per soldi.”
In realtà mi è scappata una piccola risata, non perché fosse divertente, ma perché era così lontana dalla realtà. “Non abbiamo mai nemmeno parlato di divorzio. Mai. Gli preparo il pranzo ogni mattina. Gli piego ancora i calzini.”
La donna – il suo nome era Cassia, come scoprii in seguito – improvvisamente sembrò una ragazzina sorpresa a intrufolarsi in un film vietato ai minori. Si strinse la vestaglia, come se potesse risolvere qualsiasi problema.
“Io… non intendevo quello che ho detto. Riguardo ai tuoi figli”, sussurrò.
“Va bene”, dissi, anche se non era così. Ma sapevo che la rabbia non mi avrebbe dato quello di cui avevo bisogno in quel momento. “Voglio solo delle risposte.”
Così me li diede. Lentamente.
Si sono conosciuti in palestra. Lei lavorava part-time al bar dei succhi. Lui le disse che ero emotivamente instabile, sempre stanca, sempre arrabbiata. Che i bambini mi stavano prosciugando e che me la prendevo con lui. Si era dipinto la vittima così bene che lei non se lo fece mettere in discussione. Si frequentavano da quasi cinque mesi. Lei non aveva idea che lui vivesse ancora con me come se niente fosse.
“Ha detto che alloggiava nella pensione di un amico”, disse a bassa voce.
Annuii, mordendomi l’interno della guancia per non piangere. “Era nel mio letto stanotte.”
Lei sussultò.
Non fingerò che sia stato appagante vederla realizzare di essere l’altra donna. Non lo è stato. Onestamente, mi sentivo solo… stanca. Stanca di sentirmi dire bugie. Stanca di mandare in rovina una casa, due bambini e un uomo che viveva una doppia vita mentre io gli piegavo i calzini e organizzavo la sua cena di compleanno.
Quel giorno Cassia lasciò lo studio senza chiedere indietro i soldi. Non salutò.
Quella sera, l’ho aspettato a casa. Non ho urlato. Non ho tirato niente. Gli ho solo chiesto: “Per quanto tempo hai intenzione di continuare a mentire a entrambi?”
Mi fissò. Il tipo di sguardo che sa che la partita è finita.
“Sei innamorato di lei?” chiesi.
Non rispose. Ma il silenzio fu la risposta.
Gli ho detto di andarsene. Non per rabbia. Non per dramma. Solo con una voce calma ed esausta che non aveva mai sentito prima. Forse questo lo spaventava più di qualsiasi urlo.
Nelle settimane successive, ho ottenuto assistenza legale, ho parlato con i bambini e ho iniziato a pensare a come sarebbe stata la mia nuova vita. È stato un caos. Emozionante. Ma anche… liberatorio.
Gestisco ancora il centro massaggi. Continuo a piegare i calzini minuscoli. Ma ora piego anche i miei calzini, perché per una volta, mi rimetto in gioco.
Cassia mi mandò un messaggio qualche settimana dopo. Era breve. Solo: “Grazie. Per avermelo detto. E mi dispiace”.
Non ho risposto. Non ce n’era bisogno.
A volte, la verità si presenta nei modi più inaspettati. E fa male. Ma guarisce anche. Quando le persone ti mostrano chi sono veramente, credici. E quando finalmente ti vedi chiaramente? Non aver paura di scegliere la pace, anche se significa ricominciare da capo.
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