Ho sentito il tifo prima ancora di vederlo. I miei compagni si stavano già girando, alcuni ansimando, altri in piedi, ma io ero concentrato sul campo, cercando di mantenere la calma. L’allenatore aveva detto concentrazione. “Occhi sulla palla”. Ma poi… ho visto la divisa.
Mimetico. Anfibi. Quella camminata familiare.
E proprio così, le mie gambe si sono mosse da sole.
Ho scattato. Senza pensarci. Ho solo corso. E quando sono saltata tra le sue braccia, il mondo intero si è sciolto. Le sue braccia mi hanno avvolta come se non mi avessero mai lasciata, come se gli ultimi dieci mesi non fossero mai accaduti. Come se non fossi cambiata.
Ma l’ho fatto.
Ho affondato il viso nella sua spalla per nascondere le lacrime e il senso di colpa. Perché mentre tutti applaudivano e acclamavano come se fosse una riunione perfetta, il mio cuore era immerso in qualcos’altro.
Non sapeva dei messaggi. Delle chiamate a tarda notte. Di quella volta che ho quasi detto “ti amo” a qualcuno che non era lui.
Pensava che aspettassi.
E l’ho fatto, per lo più. Finché non l’ho più fatto.
Mentre mi stringeva più forte, facendomi girare una volta, vidi qualcuno dall’altra parte del campo. Era in piedi, da solo, vicino agli spalti, paralizzato.
Era Michea.
Quella a cui non avrei mai voluto avvicinarmi. Quella che sapeva che questo giorno sarebbe arrivato.
E proprio prima che mi staccassi dall’abbraccio, il mio soldato sussurrò:
“Ho una cosa da chiederti dopo la partita.”
Annuii lentamente, cercando di sorridere, ma mi si strinse lo stomaco. I suoi occhi brillavano di eccitazione, completamente ignari della tempesta dietro i miei. Cercai di non guardare di nuovo Micah, ma non ci riuscii. Se n’era andato.
Il resto della partita fu un susseguirsi di ricordi confusi. Il mio corpo seguiva i movimenti, ma la mia testa era altrove. Ogni applauso mi sembrava distante, come se fossi sott’acqua. Sapevo cosa mi avrebbe chiesto. Ne avevamo parlato nelle lettere, nelle telefonate, nei piani che avevamo fatto prima della sua partenza. Voleva l’eternità.
E anche una parte di me lo voleva.
Ma c’era quell’altra parte. Quella che Micah era riuscito in qualche modo a raggiungere. La parte che sbocciava durante i mesi solitari e le notti vuote. La parte che sussurrava: E se non fossi più la stessa? E se l’amore cambiasse?
Dopo la partita, la squadra si è avvicinata per festeggiare, ma il mio sguardo era fisso su di lui: Noah. Era il suo nome. L’uomo che avevo promesso di aspettare. Mi aspettava appena oltre il campo con un piccolo sorriso nervoso e qualcosa nella tasca della giacca.
L’allenatore mi diede una pacca sulla spalla con aria d’intesa e mormorò: “Un momento importante, eh?”. Io annuii e basta.
Noah mi accompagnò sotto la grande quercia vicino al campo, il posto dove mi aveva baciata per la prima volta all’ultimo anno di liceo. Un tempo era il nostro posto. Ora, sembrava un ricordo in cui ero entrata senza sentirmi a casa.
Mi prese le mani e mi guardò come se avesse contato i giorni solo per rivedere il mio viso.
“Ci ho pensato ogni giorno da quando me ne sono andato”, disse a bassa voce. “Ogni singolo giorno.”
Non ho parlato. Non potevo.
Infilò una mano nella giacca e tirò fuori una piccola scatola di velluto. Credo di aver smesso di respirare.
So che la vita è stata dura senza di me. Ma voglio tornare e costruire qualcosa di vero. Con te. Vuoi sposarmi?
Era come se il mondo si fosse congelato. I suoni, le persone, persino il vento. Tutto ciò che riuscivo a sentire era il martellare nel petto e la mia stessa voce che urlava dentro.
Non mentire. Non ora. Non così.
Le mie labbra si dischiusero, ma le parole non uscirono. Non quelle che voleva.
Invece, sussurrai: “Possiamo parlare? In un posto tranquillo?”
Sembrò sorpreso, poi annuì lentamente. Ci dirigemmo verso il suo camioncino in silenzio. Non disse nulla mentre salivamo, accese il motore e uscì dal parcheggio.
Guardavo fuori dal finestrino, con le mani strette in grembo. Ogni secondo sembrava un filo che strappava via ciò che avevamo.
Parcheggiò vicino al lago, dove d’estate andavamo a pescare di notte. Un altro pezzo della nostra vecchia vita. Un altro ricordo che cercavo di conservare.
“Noah,” iniziai con la voce tremante, “devo essere sincero.”
Il suo viso non cambiò, ma vidi qualcosa brillare nei suoi occhi.
“Mentre eri via… ho cercato di mantenere tutto uguale. Davvero. Ho scritto lettere. Ho tenuto la tua foto sul comodino. Ma è stato difficile. E mi sono sentita sola. E ho iniziato a parlare con qualcuno.”
Sbatté le palpebre una volta, poi distolse lo sguardo verso l’acqua.
“Stai parlando?” chiese a bassa voce.
“È iniziato proprio così. Parlavamo. Poi le telefonate a tarda notte. Poi una sera… ci siamo baciati.”
Il silenzio che seguì sembrò infinito. Non mi guardò. Fissò solo il lago come se potesse far tornare indietro il tempo.
«Lo amavi?» chiese infine.
“Non lo so”, risposi sinceramente. “Forse una parte di me sì. Ma un’altra parte, il mio cuore, era ancora con te. Ero confusa.”
Annuì lentamente, respirando affannosamente, come se cercasse di tenere tutto dentro.
“Perché non me l’hai detto?”
“Avevo paura”, sussurrai. “Paura di perderti. Di farti male.”
“L’hai già fatto.”
Mi ha distrutto.
Le lacrime mi rigarono il viso mentre lo afferravo, ma lui si ritrasse. Non bruscamente. Giusto quel tanto che bastava per dire: Non adesso.
“Non ho detto di sì”, gli dissi. “All’anello. Dovevo dirtelo prima.”
Questo era importante. Credo di sì. Ma non ha riparato il danno.
Rimise la scatola dell’anello in tasca e riavviò il camion.
“Ho bisogno di un po’ di tempo”, disse dolcemente. “Non ti odio. Ho solo… bisogno di pensare.”
Annuii, troppo emozionato per parlare.
Mi ha lasciato lì senza aggiungere altro. E così, la riunione che aveva fatto esultare tutti si è conclusa in silenzio.
Non ho dormito quella notte. E nemmeno quella dopo.
Il problema del senso di colpa è che non si cura delle intenzioni. Ti avvolge lo stesso.
Non ho avuto notizie di Noah per qualche giorno. E in quel periodo ho rivisto Micah.
Si presentò alla libreria dove lavoravo, in piedi accanto allo scaffale del caffè, come se nulla fosse cambiato.
“Ho visto cosa è successo”, disse gentilmente.
“Allora lo sai”, mormorai.
Lui annuì. “Ho sempre saputo che sarebbe tornato. Solo che non mi aspettavo di provare queste sensazioni quando è successo.”
Ci siamo seduti fuori, sulla panchina vicino al parcheggio. Gli ho raccontato tutto. Di come non avessi previsto niente di tutto questo. Di come mi avesse fatto ridere di nuovo quando mi sentivo un fantasma nella mia vita. Di come non capissi più cosa significasse l’amore.
Micah ascoltava. Era la cosa che sapeva fare meglio.
“Non mi sarei mai aspettato che scegliessi me”, disse. “Ma speravo che scegliessi te stesso. E forse… un giorno… noi.”
Le sue parole mi sono rimaste impresse.
Quella settimana sono rimasta lontana dai social media. Avevo bisogno di silenzio. Avevo bisogno di ascoltare i miei pensieri.
Poi, domenica pomeriggio, Noah gli mandò un messaggio.
“Possiamo parlare di nuovo? Sono pronto.”
Ci siamo incontrati allo stesso lago. Questa volta niente anelli. Niente discorsi.
Sembrava più calmo. Triste, ma in un certo senso sereno.
“Ho pensato”, disse. “A noi. A chi eravamo. E a chi siamo ora.”
Ho aspettato.
“Eravamo buoni. Davvero buoni. Ma forse… eravamo destinati ad allontanarci.”
Ho provato uno strano misto di tristezza e sollievo.
“Penso che tu abbia ragione”, dissi dolcemente.
“Tengo ancora a te”, aggiunse. “Ma merito qualcuno che sappia aspettare. E tu meriti qualcuno che ti faccia sentire completa, anche quando non ci sono.”
Ci siamo abbracciati, solo una volta, giusto il necessario. Poi è salito sul suo camion e se n’è andato, lasciandosi alle spalle una sensazione di chiusura.
Niente amarezza. Niente dramma.
Solo la silenziosa consapevolezza che non tutte le storie d’amore finiscono per sempre.
A volte finiscono con un grazie .
Passarono settimane. Poi un mese.
Io e Micah abbiamo iniziato a camminare la sera, niente di ufficiale. Solo passi, storie e silenzio quando ne avevamo bisogno.
Nessuna fretta. Nessuna grande dichiarazione.
Solo due persone lo stanno capendo.
E una sera, mentre eravamo seduti sulla veranda a guardare il tramonto, mi chiese: “Allora… hai ancora paura?”
Sorrisi. “Un po’. Ma credo che significhi che lo sto facendo bene.”
Perché l’amore, il vero amore, non è una questione di tempismo perfetto. È scegliere, ogni giorno, di essere onesti, con se stessi e con le persone a cui tieni.
Non mi pento di aver amato Noah.
E non mi pento dell’errore che ho commesso.
Perché mi ha insegnato che le persone non sono promesse.
Sono stagioni.
E alcuni di loro, come Michea, sembrano la primavera dopo un lungo inverno.
Se ti è mai capitato di dover scegliere tra il passato e la persona che stai diventando, sai quanto sia difficile. Ma credimi: ne vale la pena.
A volte la cosa più coraggiosa che puoi fare è dire: sono cambiato.
E lascia andare.
Se questa storia ti ha toccato, condividila con qualcuno che ha bisogno di sentirla. Forse anche lui si trova sull’orlo del baratro della propria scelta. ❤️
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