Era passato quasi un anno. Non ne parlava mai molto, ma si vedeva: preparava ancora due tazze di caffè al mattino. Continuava a mormorare “Buonanotte, amore” prima di andare a letto. Teneva ancora la vestaglia appesa alla porta come se dovesse tornare da un momento all’altro.
Così gli ho chiesto se voleva uscire con me. Solo un brunch. Solo noi. Nessun motivo. Ha esitato, poi ha detto: “Certo… ma solo se possiamo mangiare i waffle. A tua nonna sarebbero piaciuti”.
Uscì con la sua giacca marrone chiaro, quella che indossava sempre in chiesa. Capelli pettinati, scarpe lucidate.
Il nonno mi raccontava sempre storie della loro infanzia: come si erano conosciuti, le avventure che avevano vissuto, come la nonna lo faceva ridere ogni giorno.
“Sai, a tua nonna non piaceva mai quando mangiavo i waffle”, disse, mescolando distrattamente il caffè. “Diceva sempre che mi sarebbe venuto un infarto se avessi continuato a mangiare così tanto zucchero.”
Ridacchiai piano. Sembrava una cosa che avrebbe detto la nonna. Ma il nonno non stava ridendo.
“Non aveva torto, però”, continuò, guardando fuori dalla finestra come se i ricordi fossero improvvisamente diventati troppo pesanti da sopportare. “Mi manca più di quanto avrei mai pensato. A volte mi sveglio e me ne dimentico. Dimentico che se n’è andata per una frazione di secondo, e poi la realtà mi assale, ed è come un’onda che si ripresenta. Non avrei mai pensato di fare questo… uscire di nuovo con qualcuno.”
Ho quasi soffocato con il mio drink. “Aspetta, esci con qualcuno ?”
Sorseggiò il caffè, calmissimo, come se mi avesse appena detto che era finito il latte. “Mmm. Si chiama Laverne.”
Sbattei le palpebre. “Laverne?”
“Suona l’organo al mio gruppo di supporto al lutto del martedì.”
Di tutte le cose che mi aspettavo da quel brunch, il nonno mi diceva di aver visto qualcuno di un livello inferiore a “Ho vinto alla lotteria” e “Scappa via per unirmi al circo”.
“Non è tua nonna”, disse in fretta. “Nessuno potrebbe mai esserlo. Ma lei… è gentile. E ascolta. Per lo più parliamo e basta. Anche lei ha perso il marito qualche anno fa. A volte è più facile quando c’è qualcuno che ottiene il silenzio, capisci?”
E stranamente… lo sapevo.
Mi ha detto che si erano conosciuti qualche mese prima, che avevano iniziato a camminare insieme dopo le riunioni di gruppo. Poi un caffè. Poi lei lo aveva invitato a un ballo per anziani. Lui non c’era andato. Ma lei glielo aveva chiesto ancora. E ancora.
“Le ho detto che avevo bisogno di tempo”, ha detto. “Ma ora… non lo so. Credo che tua nonna vorrebbe che stessi bene. Non che rimanessi solo per sempre.”
Non dissi nulla per un minuto. Lo fissai e basta. Quest’uomo che mi aveva insegnato ad andare in bicicletta, che aveva costruito un’altalena da zero per la nonna, che aveva pianto solo una volta nella mia vita: al suo funerale. Ed eccolo lì, abbastanza coraggioso da aprirmi di nuovo il suo cuore.
Poi mi ha guardato dritto negli occhi e ha detto: “Sarebbe strano se la invitassi a cena? A conoscerti?”
Esitai, probabilmente più a lungo del dovuto. Ma poi sorrisi. “Solo se non le dispiace la mia pessima cucina.”
Ridemmo e fu la prima volta in quasi un anno che lo sentivo ridere davvero .
Una settimana dopo, arrivò Laverne. Indossava un vestito color lavanda e portò una crostata di pesche fatta in casa.
Mi aspettavo imbarazzo. Mi aspettavo sorrisi forzati e silenzi strani. Quello che non mi aspettavo era di piacerle davvero .
Era sveglia. Raccontava storie del suo defunto marito, Wilder, e aveva la stessa impertinenza della nonna. A un certo punto, lei e il nonno si sono ritrovati a discutere allegramente su chi facesse i biscotti migliori: la nonna o lei? E giuro, mi è sembrato di vedere il nonno arrossire .
Era come vedere la primavera tornare su un albero che credevo avesse finito di fiorire.
Dopo che se ne fu andata, il nonno rimase sulla porta. Mi avvicinai e gli dissi: “Ci tieni davvero a lei, eh?”
Lui annuì. “Ma voglio ancora bene a tua nonna. Questo non cambierà mai.”
Gli strinsi la mano. “Lo so. E sarebbe orgogliosa di te. Per aver lasciato che il tuo cuore continuasse a battere.”
Ecco la cosa che nessuno ti dice sul dolore: non si tratta di andare avanti . Si tratta di andare avanti .
Va bene portare con sé l’amore che hai perso, mentre fai spazio all’amore che è ancora là fuori. Un amore diverso. Non migliore. Non peggiore. Solo… diverso.
Me l’ha insegnato il nonno.
Non sta sostituendo la nonna. Non potrebbe mai farlo. Ma sta scegliendo la vita. Gioia. Compagnia.
E davvero? È una delle cose più coraggiose che abbia mai visto.
Quindi, se stai trattenendo la guarigione perché pensi che ciò significhi disonorare qualcuno che hai perso… forse questo è il tuo segno.
Ama di nuovo. Ridi di nuovo. Vivi di nuovo.
Perché le persone che amiamo non vorrebbero che rimanessimo bloccati nell’oscurità, vorrebbero che trovassimo la strada per tornare alla luce.
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